Doze anos.
Ela vinha fazendo isso a cada ano nos últimos 12 anos, mas de alguma forma, mesmo depois de todo esse tempo, ainda conseguia ter o mesmo efeito sobre ela.
Deveria estar insensível a isso agora, ou pelo menos, preparada para isso. Mas no segundo em que Leah Marino virou para a familiar pequena rua lateral, os olhos começaram a arder com a ameaça de lágrimas.
Respirou fundo, expirando lentamente enquanto tirava o pé do acelerador e permitia que o carro encostasse sem pressa na estrada estreita.
Sempre parecia tão estranho para ela que algo poderia ser exatamente o mesmo e ainda completamente diferente ao mesmo tempo.
Ela vira essas mesmas casas – construídas em conjunto como livros em uma prateleira – e seus minúsculos jardins cercados por incontáveis épocas. Lembrava-se vividamente de descer esta rua na parte de trás do carro de sua mãe, soprando seu hálito quente contra a janela e desenhar coraçõezinhos no nevoeiro que magicamente apareciam lá.
Mas isso foi há anos. Outra vida.
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